As Above So Below

Céu e Inferno podem coexistir no mesmo espaço.

Tal como Sol e Lua, que mesmo estando equidistantes

Vislumbram-se diariamente por alguns instantes.

Cada alma tem seu espelho enigmático do inverso

Refletindo o oposto de si em si própria,

A representar o (des)equilíbrio do universo.

A lágrima que transborda de cada lago sem esperança

Em sua ambiguidade carrega o peso e a leveza

Ao destilar na mesma maré alegria e tristeza,

Irrigando o rosto triste que espera a bonança.

A doce mulher que hoje sorri com brandura

Amanhã agirá com refinado egoísmo

Não escondendo sua natureza leviana,

Envernizada com o rutilante lirismo

Que recobre seu corpo ornado de loucura.

Para cada sorriso largo há duas perturbações

A priori e a posteriori do efêmero contentamento :

A angústia, tanto em alcançar este desejo onírico

Quanto por tê-lo perene apenas no pensamento;

O Inferno está, pois, nos extremos das libações.

A alma astuta convive em plena harmonia

Com os conflitos de sua dicotomia interior

E sabe exteriorizar sem dissabor,

Com parcimônia, toda a dor da alegria.

Sabe entregar-se à morte a alma resignada;

Disciplinada, segue sem olhar para trás

O caminho que sobriamente traçou em sua jornada.

O Céu é, pois, a promessa de um regozijo futuro

Para os pecados já redimidos de outrora.

O Inferno é o agora.

Eros e Philos

“A liberdade é incompatível com o amor. O amante é sempre um escravo.” 

Baronne de Staal

            Quando aquele espinho perfurara cruelmente sua mão direita, já havia perdido as contas de quantos buquês de rosas preparara até então naquele dia dos namorados enfadonho. Possuía uma modesta floricultura numa rua outrora movimentada.

            Ao aparecer algum cliente, ele sorria de modo vago, perguntando se poderia ajudar. Os rapazes não entendiam nada de flores, nem sequer sabiam o significado das cores de cada rosa – o vermelho das paixões insanas, o amarelo das amizades platônicas, o branco da falsa inocência e da paz que não se encontra no amor –  e compravam sempre as vermelhas por serem  as mais comuns. Certamente suas namoradas adoravam as mesmas flores anuais, e assim o sexo habitual estaria garantido.

            Todo ano, no dia dos namorados, ele prepara um buquê misto de rosas amarelas e vermelhas, e guarda no estoque, numa prateleira feita especialmente para esse fim. Colocava-os lado a lado, ano após ano, e lá apodreciam. Neste ano não seria diferente; porém, a cada ano, uma flor a menos era unida ao solitário buquê.

            Hoje, colocaria apenas uma flor. Não seria amarela, nem tampouco vermelha. Tingiu de preto a rosa mais alva que possuía e esperou que curtisse ao sol que entrava pela janela embaçada. Com ela seca e quente, deixou-a na referida prateleira, tendo deixado cair numa pétala uma gota de sangue da sua mão ferida pelo espinho.

            Desligou todas as luzes, fechou todos os armários e trancou a loja para sempre, com a mesma chave que usara para cerrar seu coração de amador.

Caleidoscópio

Eu te observo.
Por trás das portas,
Por trás dos teus véus.
Eu te rondo,
Seguindo o caminho
Das tuas espirais tontas.
Eu te persigo sutilmente,
Apreciando teus movimentos.
Logo estarei em teu calcanhar,
Te pegarei pelos pés.
Como uma armadilha.

Perséfone

Entre as coxas daquela doce fêmea

Há um paraíso, uma planície

Quente como o inferno da superfície

De sua boca pálida e boêmia

Seu nome é conhecido na noite;

Em cada vã alcova é urrado

Pelo corpo em êxtase que a seu lado

Liquefaz-se ternamente em deleite

Essa mulher traz um eco palpável

Dentro do peito arfante de falena;

Segue a cumprir a sina miserável

Em seus olhos fundos, uma faísca

De esperança afogada em decepções

De mulher gasta que não mais se arrisca.