Sua Preciosa

A sua bela aliança
que reluz na sua mão
insiste com altruísmo
em provocar meu mau gênio,
a perturbar meu lirismo,
desorientando as musas
que inspiram-me a redigir
versos trôpegos e tristes
que ocasionalmente são
dedicados a você.























Edvard Munch, "Jealousy", (1896)

Canção do Exílio Final

Minha terra tem pântanos

Onde canta o carcará

Os lamentos que aqui ouço

Não os ouço como lá.

Meu céu tem mais neblina

Minhas várzeas mais ardores

Meus bosques têm mais mistérios

Minha jornada mais horrores.

Em vagar sozinha à noite,

Mais temor encontro lá;

Minha terra tem desertos

Onde se perdem os condenados.

Minha terra tem odores

Que tais não sinto cá;

Em cobrar sozinha à noite,

Mais ventanias encontro lá;

Minha terra tem pesares

Onde canta o ser pútrido.

Não permita, patrão, que eu viva;

Para que eu sempre fique lá

A desfrutar das paisagens

Lúgubres em sua existência,

E que sempre possa ouvir

A sinfonia das almas a pedir clemência,

Pois eu sou a dívida

Que todos devem pagar,

Que ninguém pode evitar;

Tome cuidado, pois a Morte pode agora

Sua pendência cobrar.

Eco

Ouço de forma nítida

Os acordes lascivos

Da tua voz sutil

A ecoarem opacos

Pelos salões pulsantes

Do meu coração vívido

Que sangra comedido

À espera talvez

Do frenesi incessante

Que perturbado sente

Ao contato enlevado

Com o calor erógeno

Da tua tez abstrata.