Notívagos

No âmago quente da noite

fervem desejos inconfessáveis

de indivíduos ordinários

envoltos na luz incerta

e amarelada dos bares;

cada qual em seu simulacro

de paixões enfumaçadas

pelos cigarros consumidos

ad infinitum.

Em cada cinzeiro repousam

memórias compartilhadas

por cada coração errante

que senta-se à mesa;

em cada copo, o reflexo

turvo de uma realidade

insípida, digerida

somente com o auxílio

do álcool.

Mas apesar do vazio

todos sorriem de canto

à pretensão de terem

outra identidade amanhã

em seus escritórios

pequenos e padronizados;

e em seus lares silenciosos

onde enfim encontram

a paz necessária.

Menina Moça

Em todos os dias do ano

ela abre um sorriso radiante

que ilumina até mesmo o sol,

e o grande astro lhe sorri de volta

aquecendo assim o corpo esguio

e adocicado desta moça tão linda

como as manhãs frescas

Esse olhar faceiro que ela tem

me encanta mesmo de longe

deixa assim delirante

minha mente insana,

e sozinho em minha cama

fantasio com os meus dedos

embrenhados em seus cabelos

Seus pés pequeninos

suavemente percorrem

os caminhos de seus desejos;

quisera sentir deslizando

por todo o meu corpo nu

esses pés tão deliciosos,

o tempo inteiro a me provocar

Esta bela moça vive em plena

harmonia com todas as criaturas.

O mundo inteiro é seu

e ela pertence ao mundo

quando quer espairecer;

assim como eu também serei dela

e ela minha, pelo menos uma vez.

Modelo: Cláudia Lima

E o fogo fez-se morno

As últimas marcas da tua presença

reduziram-se a um porta retrato

inodoro e insípido e incômodo,

o qual me sorri todas as vezes

que abro a gaveta da escrivaninha.

É sobre ele que jogo a cinza dos meus cigarros;

sua forma arredondada e moldura côncava

auxiliam-me nesse pequeno recalque,

porém logo sinto remorso

e limpo cuidadosamente como que para evitar

que tu visses tamanho rancor cinzento

a enfumaçar minha espera.

“Fumando espero” é o oportuno nome

do tango que eu ponho por teimosia na vitrola.

Tu costumavas dançar ao som desse tango,

nua, cantando no teu espanhol fluente

e fumávamos até embriagar as paredes

com a fumaça de nossos corpos em chamas.

Agora o único a queimar é o meu cigarro,

à espera de alguém que não mais conheço.

Perene

Não, a vida é eterna

Abstração do mundo inteligível

Tal qual uma história materna

Repetida e sempre sensível

A vida é um círculo infindo

Que não tem início nem final,

Como a onda que sempre vem vindo:

Não se pode compreender afinal.

A vida é um eterno devir

De existências que se entrelaçam,

Que só se pode sentir

Quando as vidas passam.

Ranço

     A aurora que te viu sair é a mesma que te viu sorrir quando da tua chegada sem cerimônia ou alardes. Eu encaro a aurora; nela vejo as cores do teu vestido que se distancia na rua bocejante. São 5:40 da manhã e eu nunca estive de pé a essa hora em dias sóbrios, mas hoje estava completamente desperto. Justo em uma terça-feira tu resolves desertar, mulher. Se fosse no sábado, pelo menos um pouco de whisky poderia lhe oferecer. Hoje, pra beber, só o teu veneno destilado; preciso de gelo pra engolir, já que tu mesma não o faz. É muito fácil ir embora e sentar na calçada e acender um cigarro – do meu maço - e baforar olhando a minha barba por fazer. É fácil ir embora sem arrumar a cama, um disparate deixar-me com o cheiro do teu sexo no quarto onde terei que dormir sozinho. Tratarei de por outra em cima do meu colchão; ou simplesmente trocar o lençol. Nem uma nem outra, eu desço. Desço e olho para os teus olhos para que dos meus não te esqueças. Olharei até que sequem as lágrimas, olharei até que eu não sinta mais nada, até que o transe desfaça tua imagem da minha memória. Mas não. Ele chega e para no meio do caminho, de modo que nós três formamos um triângulo equilátero um tanto transgressor, pois não há igualdade. “Quando ela olha no azul dos teus olhos, amigo, é o castanho dos meus que ela quer encontrar” e esta última palavra minha se confunde com uma risada, que mais tarde vai se confundir com a dor. Mas só mais tarde.

não tem título

este poema não tem nenhum propósito

para existir

não há nada de interessante nele

e também não há nada

de interessante na rotina

de quem o está escrevendo

- no caso eu –

apenas gasto a tinta dessa caneta

que comprei não sei onde

e paguei não sei quanto

escrevo qualquer coisa com essa caneta

preta

para estancar de alguma forma amorfa

essa noite piegas que passo em

branco

mas tem uma coisa muito engraçada

você que lê essa porcaria

certamente não tem nada melhor pra

fazer

e isto

iguala você a mim, veja só!

então faça um favor a si mesmo

e pegue uma caneta

não precisa ser preta e nem precisa ser uma caneta

na verdade

e escreva a porra que quiser

não precisa ser no papel, paredes e muros servem

e aprenda a esvaziar-se de sofás

e decassílabos

você vai ver como vai sorrir

e gargalhar até, se for dos mais

extrovertidos

quando perceber que o propósito desse

pseudo – poema

é fazer você chegar até aqui

e não colocar um ponto final

Felicidades, Musa

Hoje é aniversário dela

E daqui de longe eu sorrio

Ao pensar que tenho um pretexto

Para escrever para ela novamente,

Sem parecer um devoto

Não de uma santa, mas de uma deusa

O sorriso dela inspira qualquer trovador

Que se atenha em seus lábios

O encanto é inevitável;

Mas quem diabos haveria de querer evitar

Tamanha maravilha?

Não consigo encaixar em métricas

Os versos que escrevo para ela,

Nenhum esquema de rimas

Consegue traduzir

Minha estupefação

Quando ela aparece de novo

Mais magra, mais sorridente

Mais linda

(Se é que isto é possível)

Ela mora longe

Do outro lado do coração

Talvez ela só exista na minha poesia

Ou nos meus sonhos;

Nestes eu consigo abraçá-la

Nestes ela permite

Que eu afague seus cabelos.

Modelo: Cici